El desamor

Había dejado de lado la escritura por andar romanceando. Que gran encuentro con el mundo italiano, sin embargo, creo que me enamoré más de lo debido. Algo sólo algo podía romper tan idílico encuentro, el miedo de alguno de los dos. Él inclinó la balanza y aterrado corrió, quisiera encontrar explicación alguna. Sólo miedo es la única razón.
mañana empiezo la tesis y estoy pensando entrar a un Coloquio de literartura el Guanajuato y aotro en CU, espero el día llena de proyectos, estoy tranquila a pesar de de haber terminado con Franco, triste pero tranquila, y de hecho he estado sonriendo,la meláncolica Moni se despide por un rato, y la Moni alegre, amiga de Anaid volvió, una sonrisa para el, pensando en él y esa eterna mirada de dulzura a salud de él.

PEQUEÑA DEL AMOR

Pequeña del amor, tú no lo sabes,
tú no puedes saberlo todavía,
no me conmueve tu voz
ni el ángel de tu boca fría,
ni tus reacciones de sándalo
en que perfumas y expiras,
ni tu mirada de virgen
crucificada y ardida.

No me conmueve tu angustia
tan bien dicha,
ni tu sollozar callado
y sin salida.

No me conmueven tus gestos
de melancolía,
ni tu anhelar, ni tu espera,
ni la herida
de que me hablas afligida.

Me conmueves toda tú
representando tu vida
con esa pasión tan torpe
y tan limpia,
como el que quiere matarse
para contar: soy suicida.

Hoja que apenas se mueve
ya se siente desprendida:
voy a seguirte queriendo
todo el día.

El vino del amor y la experiencia

La lectura del periódico de esta semana estuvo demasiado decadente, gasolinazo, tortillazo y de más azo, pero entre la mala nueva del año, encontré este hermoso poema de Hermann Bellinghausen, haber que les parece, yo lo sentí como caido del cielo.
"Algún día dejaré el vicio de perderme
en lugares conocidos
o desconocidos,
será propósito de año nuevo,
motivo de manda en la calzada de los Misterios
a gatas sobre pencas de maguey
y a grito pelado.
Algún día firmaré, con sangre si es preciso,
mi desistimiento.

Volveré. ¿A dónde vuelve
el que no salió de ninguna parte,
o de alguna que no era origen
y nunca fue la casa?
Regresar es búsqueda.
O extravío.

Ya verán.
Limpio como angelito
y tamaña sonrisa a media cara
diré ya vine
hablando en serio.

Ese día haré a un lado la botella
aunque esté llena,
enjuagaré los vasos
y los pondré a escurrir,
abriré las ventanas,
te daré un ramo de flores
en olor de vida, cálido,
íntimo y rojo.

Cesarán promesas
y buenos propósitos,
miedos, culpas, dudas, evasiones,
cuentos de hadas
y llamados urgentes.
Desenchufaré la tonada
y sonará todo lo acústica
que el oído quiera.

Imagino agua fresca,
un arroyo cercano
y una silla donde juntos quepamos
sin clavarnos los huesos,
amándonos con todo el tiempo
del mundo.

Ese día hará bueno.
Ni nubes, ni polvo,
ni estruendo de motores.

Se fundirán en la memoria
los kilómetros desaforados,
los minutos ciegos,
los hoteles de una noche,
los bares de mala muerte,
la tristeza eternamente pospuesta.

El día que venza el vicio de la ausencia
brindaré en alto con el vino
del amor y la experiencia.
A falta de un origen,
llegar será el comienzo"

Como a las 10:30

Son tantas y tantos los lugares que comparto con mi amiga, el tiempo nos queda corto, se y nos va en consejos y en habladurías, en experiencias y entre cigarrillos y chela nos vamos aconsejando mutuamente, mañana trabajamos hasta tarde, así que habrá toda una noche de charla, euforia, feminista, reflexiva y amorosa. Útimamente mesiento tan acompañada por ella, tan cotidiana con ella, aunque ella crea en AMLO y yo lo abomine, esas diferencias se quedan atrás y finalmente nos quedamos compartiendo,virtudes y desencuentros y al unísono reímos del fracaso.

Für dich und für mich

Hoy hablé con tu Padre y nadie puede creer la inmensa facilidad con que los recuerdos vienieronn a mí. Mi amiga se durmió antes que yo, cada una con sus fantasmas, con sus soledades,ahora me tocó quedar despierta hasta el amanecer, esperando hasta mañana. Me gustaría AMAR y COM-PAR-TIR con alguien tanto sentimiento, me espero ser Vikca con su Anthony pero nada: Dániel y Daniel; Julio y Ricardo, todos nada más son nada. Así cada una estamos con sus soledades y sus blasfemias, con sus amores de ocasión y desamores de desesperación. El vaso está hasta el borde pero sabes? Eso no desaparece como tú, intenté hoy dejar de hablar de tí y lo más que logré fue llorar de Tí. El horóscopo menciona que el otro año irá mejor, será mejor porque estaré lejos de todos de tí, de él, de mí, de la Mónica que todos conocimos. Eso suena raro estar lejos de sí, cuesta trabajo. Ojalá nada más, por tí y por vos. Ich liebe dich (liebe= gern). Nur dich verstehen mir.

Para mi san Nicolás en vísperas de Navidad

Me decido a tararearte todo lo que se te extraña
desde el siglo en que partiste hasta el largo día de hoy.
Me acompaño de guitarra porque yo no sé de cartas
y, además, ya tú conoces que ella va donde yo voy.

Lo único que me consuela es que uso dos almohadas
y que ya no me torturo cuando te hago trasnochar.
Otro alivio es que en su árbol los pajaritos de alba
siguen ensayando el coro con que te bienvenirán.

El teléfono persiste en coleccionar absurdos.
Embromarme sigue siendo un deporte universal.
Y la puerta está comida donde la ha golpeado el mundo
—cuando menos una buena parte de la humanidad—.

El cine de enamorados tuvo un par de buenas pistas,
nuestro cabaret privado sigue activo por su bar.
Se nos sigue desangrando la llave de la cocina
y yo sigo sin canciones, habiendo necesidad.

Pueden ser casualidades u otras rarezas que pasan,
pero donde quiera que ando todo me conduce a ti.
Especialmente la casa me resulta insoportable
cuando desde sus rincones te abalanzas sobre mí.

No exagero si te cuento que le hablo a tu fantasma,
que le solicito agua y hasta el buche de café.
En días graves le he pedido masajes para mi espalda
(los peores ni te cuento, porque no vas a creer).

Hay días que en tu sacrificio acaricio tu fantasma,
pero donde iba el delirio no oigo tu respiración.
Siempre termino en lo mismo: asesino tu fantasma
y la diana me sorprende recostado en el balcón.

Ya no sé si lo que digo realmente nos hace falta.
Hoy no es día inteligente y no sé ir más allá.
Pero cuando puedas vuelve porque acecha tu fantasma
jugando a las escondidas y yo estoy muy viejo ya.

El zorro de arriba y el zorro de abajo

En mi vida había leído un diario más triste, más conmovedor, real, exótico, verdaderamente genuino, el de José María, en ocasiones es escalofriante, realmente cercano a quien tiene la oportunidad de coger el mamotreto (por el grosor)y revisar algo de los días. Va un fragmento:
"En abril de 1966, hace ya algo más de dos años, intenté suicidarme. En mayo de 1944 hizo crisis una dolencia psíquica contraída en la infancia y estuve casi cinco años neutralizado para escribir [...] En abril del 66 esperé muchos días que llegara el momento más oportuno para matarme. Mi hermano Arístides tiene un sobre que contiene las reflexiones que explican porqué no podía liquidarme tal y cual día. Hoy tengo miedo no a la muerte misma sino a la manera de encontrarla. El revólver es seguro y `´apido pero no es fácil conseguirlo. Me resulta inaceptable el doloro veneno que usan los pobres en Lima para suicidarse, no me acuerdo del nombre de ese insecticida en este momento. Soy cobarde para el dolor físico y seguramente para sentir la muerte. Las píldoras -que me dijeron que mataban con toda seguridad- producen una muerte macanuda, cuando matan. Y si no, causan lo que yo tengo en gente como to, una pegazón de la muerte en un cuerpo aún fornido. Y ésta es una sensación indescriptible: se pelean en uno, sensualmente poéticamente, el anhelo de vivir y el de morir. Porque quien está como yo, mejor es que muera"
Fuerte verdad? lo mismo opino, así va por varios días arguyendo la idea del suicidio, en varias ocasiones lo intentó pero casi ninguna resultó. Después de pasar varias páginas su estado de ánimo va subiendo, de hecho empieza a hacer una crítica literaria de los escritores contemporáneos, a Fuentes le va mal, pero re mal, a Gabo más o menos, a Onetti lo engrandece con justa razón y a Cortázar lo critica y cuestiona aunque siempre con sumo respeto.
Coger el diario de Arguedas es como retomar un texto de Baudelaire pero con gran toque peruano.
Lo rico de leerlo es toda la razonable escritura de crisis que presenta. El dolor real, la decadencia de las ciudades latinoamericanas, el proceso de mestizaje en la era "moderna", toda la problematización que presenta de diversas temáticas, que hasta hoy se plantean. No quita el dedo de la crítica y ese aire feroz de melancolía y triteza estigamtizan la obra estéticamente.
cfr. ARGUEDAS, José María, "El zorro de arriba y el zorro de abajo", (edición crítica Eve-Marie Fell), México: CONACULTA, 1992, 504 pp.