Vive el hombre cuando está aquí,vive
cuando en su hora y momento grabó su letrade puño firme y sencillo,vive cuando
su garganta no lo ajea,cuando canta las miserias, las auroras,vive el hombre y
para vivir recorta a ratosreparte sus paisajes y muere un poco a diario.Empieza
el hombre a morir cuando sus voces cantaron,cuando sus rutas se tupieron de
infamia,cuando se erigió un escapeel hombre murio cuando se firmó el
olvido.
